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Paris 1931, l'Exposition coloniale.
Quelques jours avant l'inauguration officielle, empoisonnés ou victimes d'une nourriture inadaptée, tous les crocodiles du marigot meurent d'un coup. Une solution est négociée par les organisateurs afin de remédier à la catastrophe. Le cirque Höffner de Francfort-sur-le-Main, qui souhaite renouveler l'intérêt du public allemand, veut bien prêter les siens, mais en échange d'autant de Kanak. Qu'à cela ne tienne ! Les " cannibales " seront expédiés.
Inspiré par ce fait authentique, le récit déroule l'intrigue avec, en arrière-plan, le Paris des années trente - ses mentalités, l'univers étrange de l'Exposition - tout en mettant en perspective les révoltes qui devaient avoir lieu un demi-siècle plus tard en Nouvelle-Calédonie.

21 février 1944. A quelques heures de son exécution par les Allemands, Missak Manouchian écrit une lettre bouleversante à sa femme Mélinée. Janvier 1955. Louis Dragère, journaliste à L'Humanité, est missionné par le parti communiste pour retracer le parcours de ce héros de la Résistance à Paris. C'est ainsi qu'il exhume l'ultime lettre de ce communiste arménien engagé, qui contient de nombreux points de suspension, preuves d'une curieuse censure. De rencontres en découvertes d'archives inédites, Dragère comble les blancs au fur et à mesure d'une enquête passionnante où se croisent Jacques Duclos, Louis Aragon, l'ancien chef des Francs-tireurs et partisans Charles Tillon, le peintre Krikor Bedikian ou encore Henri Krasucki. Et se dessine peu à peu le profil étonnant d'un homme bien éloigné de l'image véhiculée par l'Affiche rouge. Daeninckx joue à la frontière ténue qui sépare le romancier de l'historien. Il signe ici le premier livre consacré à la mémoire d'un personnage encore trop peu honoré, Missak Manouchian, héros d'une population immigrée engagée dans la Résistance.

Lucie et Salam vivent à Marseille, dans les années 1950.
A l'école, ils doivent apprendre l'histoire de " nos ancêtres les Gaulois " alors que leurs parents viennent du Sénégal, pays colonisé par les Français. Ousmane, leur père, ne l'accepte pas. En ville, autour du port, l'ambiance est tendue. Des bateaux rentrent d'Indochine où la guerre s'est mal terminée pour la France. D'autres se préparent pour l'Algérie, où la guerre d'indépendance commence. Mais que pense leur maître d'école de tout cela, lui qui doit justement partir faire cette guerre ?

A l'école, rien n'est plus comme avant pour Lucie et Salam : leur maître a dû quitter Marseille pour aller faire la guerre en Algérie.
Les deux enfants voient partir du port des bateaux remplis de soldats, d'autres revenir chargés de blessés. Dans toute la ville, l'ambiance est étrange. Des manifestants crient : " Paix en Algérie ! " Les policiers sont partout. Une nuit, le père de Salam et de Lucie surprend un drôle d'individu en train de renverser les poubelles. Ce jour-là commence l'histoire la plus secrète de la famille...

Vanessa et ses parents, de retour d'Algérie, s'installent dans un petit village du Sud de la France.
Un jour, ils reçoivent une lettre anonyme menaçant leur chat Amchiche, qu'ils ont ramené de Kabylie. Pourquoi lui en veut-on ?

Avril 1917. A l'école, Fulbert, onze ans, doit imaginer une lettre de soutien aux soldats dans les tranchées. Il a alors une idée : porter en secret sa rédaction à son père qui se trouve justement au front, sur le Chemin des Dames. La présence d'un enfant jette le trouble sur le champ de bataille : de part et d'autre, en français et en allemand, on crie : Halte au feu ! Feuer eistellen ! Une histoire inspirée du monument aux morts du village de Gentioux, dans le Limousin, représentant un enfant qui lève le poing devant l'inscription : Maudite soit la guerre.

Le Poulpe est un enquêteur libre, curieux, indépendant. Partant de ces faits divers qui traduisent les maladies de notre monde, il explore les failles et les désordres du quotidien. Ce n'est ni un vengeur ni le représentant d'une morale, c'est surtout un témoin de son temps.
Un type détroussé, tabassé et laissé pour mort dans le sous-sol de son immeuble parisien. Pour le quidam moyen, c'est une agression banale. Pas pour Gabriel Lecouvreur, alias le Poulpe, spécialiste des oubliés du fait divers. La victime ? André Sloga, 78 ans, anarchiste pacifiste, ex-résistant, tendance bringueur et alcoolo. Ecrivain engagé, par-dessus le marché, qui préparait un livre sur une sombre affaire d'empoisonnement dans le marais poitevin. Ex-dissidents déjantés, ex-Yougos massacreurs, néo-nazis. Autour de cette affaire, gravitent quelques-uns des plus fameux spécimens de têtes à claques. Il n'en faut pas plus au Poulpe pour s'échauffer sérieusement.

Le Poulpe C'est un enquêteur libre, curieux, indépendant. Partant de ces faits divers qui expriment les maladies de notre monde, il explore les failles et les désordres du quotidien. Ce n'est ni un vengeur ni le représentant d'une morale, c'est surtout un témoin.
Promis à un brillant avenir, l'historien Pierre Floric met fin à ses jours à Caluire, dans la maison où fut arrêté Jean Moulin. Affecté par la disparition de son " jumeau ", né comme lui le 22 mars 1960, Gabriel Lecouvreur, alias le Poulpe, se rend aussitôt sur les lieux du drame pour tenter de trouver une explication au geste de son ami. En vain. Mais quelque temps plus tard, Léa Bargane, l'ex-petite amie de Pierre, est à son tour retrouvée morte, parmi les décombres de la bibliothèque incendiée de Lyon. Hasard ou coïncidence, le Poulpe mène l'enquête et infiltre un monde qui se croyait au-dessus de tout soupçon. Diplômes de complaisance, professeurs échangistes, concours truqués, néonazis négationnistes... Il n'en fallait pas davantage pour intriguer le Poulpe. Question d'éthique !

"En l'espace de deux ans j'avais tenté d'oublier le quotidien de la guerre. Je voulais croire que je m'en étais sorti indemne. J'en connaissais assez qui ne vivaient que dans le souvenir de la boucherie, partant comme en quatorze pour un nouveau round... La baraque pleine de trophées, baïonnettes allemandes, casque à pointe, obus de cuivre, etc., jusqu'au tibia de uhlan déterré dans une tranchée après un assaut victorieux.
Un de ces connards m'avait montré les dernières traces de viande, pour se marrer... juste avant de prendre mon poing sur la gueule."